Белый цвет
Ты краски дал, что стали мне судьбою.
Направил руку и настроил глаз.
И я тружусь в соавторстве с Тобою
На ниве душ, на ниве чувств и фраз.
Мир захлебнулся в потребленьи шумном.
Злодей смешал все краски у холста.
И вот в чести, что гнусно и безумно,
И что огня достойно и хлыста.
Вздыхаю вновь... Моё ли это дело? -
Душа болит за каждого и всех.
Сажусь, пишу опять картину белым,
Хотя надежды мало на успех.
Я нарисую дружбу белым цветом,
Людей, любовь и даже белым - мрак.
Я понял, что честнее цвета нету.
О, Боже, помогай. Да будет так!
А всё-таки душе ещё семнадцать...
А всё-таки душе ещё семнадцать.
Ей впору платье модное пошить,
Бродить по улицам, беспечно улыбаться,
Влюбляться и любить, и не любить.
И предаваться дерзостным мечтаньям,
И верить в жизнь наивно и светло.
И чью-то старость наделить вниманьем,
Как будто время не моё пришло.
А всё-таки душе ещё семнадцать.
И пусть опять расскажут зеркала,
Что грусть в глазах, что молодость прошла,
И мне который раз уже по двадцать.
Что я ночами долгими не сплю,
От жизни бренной добиваясь смысла,
Что женщину давно одну люблю
И о другой не допускаю мысли.
Что, мол, тропинка повела с горы,
И фальш - под горку этот шаг задорный,
Что я мечтал до времени - поры,
Теперь и в мыслях, и в делах покорней.
Что ж, пусть опять лукавят зеркала,
Души моей никак не отражая.
Она легка, прозрачна и светла.
Она..., она такая молодая!
Посмотри...
Посмотри - осень льётся с крыш,
Капли-точки стучат по лужам.
Жёлтый лист, как досадный прыщ,
На лице двора обнаружен.
Створку пасмурного окна
Распахну, воробьёв пугая.
В восемь осень была одна.
В сорок восемь - совсем другая.
Влажный воздух в мой дом проник,
Но на сердце светло и ясно.
Если я загрустил на миг -
Пусть - и грусть иногда прекрасна.
Чередуются времена...
Ну и что, что сегодня лужи?
У меня есть любовь-жена.
И я знаю, что ей я нужен.
И ещё, под любой прогноз,
Мне понятно, зачем живу я.
Я по жизни любовь пронёс.
Слава Богу. И Аллилуйя.
Чёрная зима
Декабрь. Вечер. Чёрная зима.
Придавлен город многодневной пылью.
Земля озябла. Кашляют дома
Дверьми подъездов. Улицы застыли.
Стою, усталость стряхивая с плеч.
Автобус мой подходит к перекрёстку.
Дрожит фонарь. Колёс трамвайных речь
Срывает с рельсов дерзкий ветер хлёстко.
Проулок пуст. Звенит сквозная тьма.
Звезда вот-вот упасть готова с неба.
Замёрзло всё. И город просит снега.
Декабрь. Вечер. Чёрная зима.
Люблю
Е.В.
Я слово это светлое берёг.
Его берёг я от людей случайных.
На перекрёстках душ и тем банальных.
В сокрытых смыслах посвящённых строк.
И вот его я до тебя донёс,
Пройдя к тебе дороги непростые.
Чужой любви я не унизил слёз,
Не оскорбил признаньями пустыми.
Любил тебя. В калейдоскопе дней
Сменялись лица, города и даты,
Но был знакОм уже твой профиль мне.
И голос, мной придуманный когда-то.
И в час, когда провидица-судьба,
Мне улыбнувшись, протянула руки,
Не незнакомкой встретил я тебя -
Любимой, после длительной разлуки.
++++
Разбрызган вдоль дороги тусклый свет.
Вдыхает город чёрную прохладу.
Под купол неба звёздный брошен плед.
И тень моя ложится на ограду.
То впереди идет, то отстаёт -
К её игре мне привыкать не надо.
Остановлюсь, и тень моя замрёт.
Пока я есть, она со мною рядом.
Мы с ней умели говорить без слов.
Теперь боюсь я разговоров этих.
Вдруг она спросит - кто твоя любовь ?
А я не знаю, что мне ей ответить...